L'épouvantail du Parc
le tronc s'hérisse de ses bois,
mutilé de ses branches
il est aux aboies.
L'arbre ploie et se déhanche
à peine. Il ne dissimule
plus le chateau des Jean
le Cerf et la mule
se gaussent devant l'indigent,
la hache et la scie
sont réquisitionnées
c'est pourtant avec des "si"
que le monde se refait
ils ne veulent pas qu'il s'en aille...
Vouloir le trophée
et pas l'épouvantail
le hissé bien haut en riant
couché dans un if, en lacets
debout comme Chateaubriant
le poète devant la marée.
Devant les marais l'arbre se montrera
tronçonné, découpé...
Sculture on l'admirera
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